Ψυχοσάββατο

Σκαγιασμένες τσίχλες
με κυνηγού λαλιά
από τα ύψη κρένουν
των πεθαμένων τις βουλές.
Η μοίρα στο πρεβάζι
σε σκιάζει καθώς φτυαρίζεις
ν’ αλαφροπατήσεις στο χώμα
που γλυκά τους κοιμίζει.


Στην πλάση της απαντοχής
μένεις να τραγουδήσεις
τα βιαστικά πέρσι
που φέτος δεν έγιναν.